domingo, 22 de mayo de 2011

Hagan sho y déjenme escribir

"Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas."

Pablo Neruda



Casi era la hora del fin del mundo(quizás nuestro mundo)si era nuestro mundo de eso podemos estar seguros, el cielo Rojonaranjaazul, una película en play que lleva minutos dando que hacer a la computadora(contá de una vez los hechos) déjalo que no es nuestra historia. El tiempo siempre nos aqueja, nos apremia, nos mata(que putas es el tiempo), llevamos días planeando vernos y sacar de nosotros todas esas metrallas de carias que acumulamos en los días sin vernos, tienes hambre flaco esto se tardara un poco más.

Habían planeado sentarse a esperar el fin del mundo, comiendo pizza barata y tomar vino de tetrapack en el jardín de casa. Los animales tenían un coro tristemente tierno que marcaba el ritmo de la tarde, no hablaban, solo querían verse bien las arrugas, desdibujarse los rostros y rearmarlos con los veros que seguramente, Tete, tenia planeado leer al momento de prender las velas (no fue por románticos mano no habíamos cancelado el servicio)flaco porfavor no interrumpas que igual ya estamos muertos. La sangre se empezó a figurar con el cielo, luego la luz de las velas seguía poniendo ese tono rojizo a la noche, continuaron reparándose los sueños en silencio.

La película que rodaba en el computador iba por la mitad y no había manera de verla, ellos eran una mejor historia, un verdadero lío de existencia, el tiempo no transcurría por sus ojos ni por su manos, la música existia con sus latidos y la caída inminente que se acercaba, se fragmentarían como jarrón que cae al suelo, Amor notaste que nos esta describiendo(No, lo estoy escuchando solo nos quiero menguar la felicidad) y el estruendo que cause al desboronarce seria el final de esa Opera de tiempo que se acorta, ambos sabían bien que no era la distancia que operaba en ellos, ni la balacera de palabras envenenadas, de los opositores cercanos, ellos debían(Sho) Cállese ya, nos tiene hartos con su palabrerío.

Que le cuesta decir que este mundo jueputa esta lleno de malos modelos, que si uno no hace, lo "correcto" (que putas es correcto), lo van querer matar, que se inventaron formas políticamente correctas para amar y que nos chingaron hasta la desesperación, terminamos matándonos y que estas voces que interrumpen su narración señor"escritor de mierda" son por el cargo de conciencia de que no hiso nada, que no se digno a llamar para que no sucediera, que tiene un culpa inmensa y escribiendo con elegancia lo quiere reparar, farsante, maldito, porque mejor no estudio ingienieria o derecho así no intenta repara las mierdas con letras. No se de que hablan cállense ustedes que no puedo terminar de escribir por ustedes(Sho, deveras haga sho, mentiroso, no solo nos mata si no que viene a dar discursos cursis, que no ve; de verdad nos amamos, que la vida no es solo encontrar trabajo y dar de comer, que no íbamos a arrastrar a nadie, que de verda queríamos reparanos, y vivir BIEN, odio a los escritores, creen tener la razón adornando las cosas y otros que se las llevan de fatalistas y adoradores de la muerte teniendo hijos, partida de hijos de puta, que no ven que solo queríamos ser humanos. Que yo amo a Doris y que lo demás me viene pelando tres cuartas de verga. tenga conciencia.)

Haber , conciencia , me pide conciencia y no piensa en que hay mas gente en vuelta en esto, Andres por ejemplo, la historia no se termina por usted,Con Mi Gordito no se meta que ahí si saco las uñas, señores como quiera que se llamen y háganme favor salgan de mi cabeza, que mi oficio me pide terminar de escribir esta historia para mandarla a la Revista Universidad, tengo que mantenerme no como lo con(conque , haber , la historia se termino, no seguimos juntos, las cosa no funcionaron y nosotros no somos los culpables, ya que es escritor de dígales a todos que pensamos Andres, que no andábamos buscando desahogar nuestros deseos sexuales, a los amigos de pacotilla que se pudran, a los hermanos y las madres que habrán los ojos y dejen de chingar, escriba, esta bien es su "oficio" pero escriba con honestidad quitese las malditas pretensiones, de todos modos , de ese mostrador no pasara nunca, inepto)

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