domingo, 22 de mayo de 2011

Hagan sho y déjenme escribir

"Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas."

Pablo Neruda



Casi era la hora del fin del mundo(quizás nuestro mundo)si era nuestro mundo de eso podemos estar seguros, el cielo Rojonaranjaazul, una película en play que lleva minutos dando que hacer a la computadora(contá de una vez los hechos) déjalo que no es nuestra historia. El tiempo siempre nos aqueja, nos apremia, nos mata(que putas es el tiempo), llevamos días planeando vernos y sacar de nosotros todas esas metrallas de carias que acumulamos en los días sin vernos, tienes hambre flaco esto se tardara un poco más.

Habían planeado sentarse a esperar el fin del mundo, comiendo pizza barata y tomar vino de tetrapack en el jardín de casa. Los animales tenían un coro tristemente tierno que marcaba el ritmo de la tarde, no hablaban, solo querían verse bien las arrugas, desdibujarse los rostros y rearmarlos con los veros que seguramente, Tete, tenia planeado leer al momento de prender las velas (no fue por románticos mano no habíamos cancelado el servicio)flaco porfavor no interrumpas que igual ya estamos muertos. La sangre se empezó a figurar con el cielo, luego la luz de las velas seguía poniendo ese tono rojizo a la noche, continuaron reparándose los sueños en silencio.

La película que rodaba en el computador iba por la mitad y no había manera de verla, ellos eran una mejor historia, un verdadero lío de existencia, el tiempo no transcurría por sus ojos ni por su manos, la música existia con sus latidos y la caída inminente que se acercaba, se fragmentarían como jarrón que cae al suelo, Amor notaste que nos esta describiendo(No, lo estoy escuchando solo nos quiero menguar la felicidad) y el estruendo que cause al desboronarce seria el final de esa Opera de tiempo que se acorta, ambos sabían bien que no era la distancia que operaba en ellos, ni la balacera de palabras envenenadas, de los opositores cercanos, ellos debían(Sho) Cállese ya, nos tiene hartos con su palabrerío.

Que le cuesta decir que este mundo jueputa esta lleno de malos modelos, que si uno no hace, lo "correcto" (que putas es correcto), lo van querer matar, que se inventaron formas políticamente correctas para amar y que nos chingaron hasta la desesperación, terminamos matándonos y que estas voces que interrumpen su narración señor"escritor de mierda" son por el cargo de conciencia de que no hiso nada, que no se digno a llamar para que no sucediera, que tiene un culpa inmensa y escribiendo con elegancia lo quiere reparar, farsante, maldito, porque mejor no estudio ingienieria o derecho así no intenta repara las mierdas con letras. No se de que hablan cállense ustedes que no puedo terminar de escribir por ustedes(Sho, deveras haga sho, mentiroso, no solo nos mata si no que viene a dar discursos cursis, que no ve; de verdad nos amamos, que la vida no es solo encontrar trabajo y dar de comer, que no íbamos a arrastrar a nadie, que de verda queríamos reparanos, y vivir BIEN, odio a los escritores, creen tener la razón adornando las cosas y otros que se las llevan de fatalistas y adoradores de la muerte teniendo hijos, partida de hijos de puta, que no ven que solo queríamos ser humanos. Que yo amo a Doris y que lo demás me viene pelando tres cuartas de verga. tenga conciencia.)

Haber , conciencia , me pide conciencia y no piensa en que hay mas gente en vuelta en esto, Andres por ejemplo, la historia no se termina por usted,Con Mi Gordito no se meta que ahí si saco las uñas, señores como quiera que se llamen y háganme favor salgan de mi cabeza, que mi oficio me pide terminar de escribir esta historia para mandarla a la Revista Universidad, tengo que mantenerme no como lo con(conque , haber , la historia se termino, no seguimos juntos, las cosa no funcionaron y nosotros no somos los culpables, ya que es escritor de dígales a todos que pensamos Andres, que no andábamos buscando desahogar nuestros deseos sexuales, a los amigos de pacotilla que se pudran, a los hermanos y las madres que habrán los ojos y dejen de chingar, escriba, esta bien es su "oficio" pero escriba con honestidad quitese las malditas pretensiones, de todos modos , de ese mostrador no pasara nunca, inepto)

martes, 26 de abril de 2011

Fila de tiempo muerto

Reían con su maquillaje de payaso descarándose, ambos con el pelo de colores y miles de imágenes de sí mismos, Ella respiraba tranquila mientras preparaba la mescla blanca que rellenaría el agujero, causado por la mano de Él, la voz de ambos iba rebotando entre intento e intento, alguna veces caía sin más, se dejaban ver los ojos hinchados y llenos risas ajenas, los relojes sin pilas, marcaban horas distintas por toda la casa y solo podían maquillarse de nuevo para decirse otra cosa que no fuera negar que debían separarse.

Posiblemente no podamos continuar, decía Él mientras Ella renovaba su maquillaje blanco haciéndose un flor en la frente y pintándose los labios de rojo carmín, un tic-tac imaginario los mantenía atentos a su final, el calor en sus pechos tenia hirviendo su sangre, parecía que la presión de nueve atmosferas los mantenía pegados, a Él al suelo y a Ella a su cama. Él con la esquina de sabana se limpio el rostro, en la pared colgaban ocho calendarios en orden cronológico, 16 de julio de 1981 marcaba en el primero, los siguientes tenían los días marcados con puntos de sangre y el ultimo de la fila solo tenía marcado el 7 de de diciembre de 1989. Tanto Él como Ella no dejaban de ver los extremos de esa fila de tiempo muerto.

Las lagrimas empezaban a salir pese al tremendo esfuerzo en evitarlo, en Él ya no había maquillaje, Ella dibujaba lagrimas con su lápiz de labios por toda la pared, usted sabe… fue lo único que dijo mientras intentaba deglutir esa saliva espesa y amarga que obstruía su garganta. Ella tomo en su mano derecha un poco de la masa blanca para cubrir de nuevo el rostro de su compañero dibujándole media sonrisa echo a llorar.

Ambos se pararon y se quitaron las pelucas de colores, no dijeron más y se dedicaron a temblar como quien sufre de hipotermia, mientras lentamente levantaban sus brazos para abrazarse, del otro lado de la casa sollozaba su hijo, ambos se dieron un golpe en el rostro sin hacerse daño, tenían que reaccionar; no podían seguir así. Ella se dirigió al cuarto de al lado sin dejar ver de reojo un reloj que solo tenía aguja segundera, con su lápiz labial le dibujo una sonrisa de oreja a oreja mientras el niño empezaba a llorar, lo cargo y lloraron juntos, Él tomo la pintura negra y se cubrió el rostro por completo, la pintura le goteaba, camino al cuarto donde se encontraban Ella y el Niño, ambos se negaron verlo y callaron. Regreso por las pelucas al cuarto donde los días caían de la pared, Ella y el Niño lo siguieron, para salir con rumbos dicotómicos.

viernes, 21 de enero de 2011

Las palabras se suicidan

“Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan”
Alejandra Pizarnik

A Vania Vargas;
a manera de agradecimiento


Creo, haber estado antes aquí , las calles presionan los hemisferios del cerebro y las avenidas se me insertan como agujas oxidadas por el cuerpo, mi madre que se aleja y un horizonte que se derrite.

Sabes, de aquí uno no sale , me dijo antes de empinar su trago, lo llevo aquí… señalando su corazón , luego nos callamos mientras todos celebran algo.


Esa inevitable tristeza no invadió, reírnos de nuevo con cara de aquí no paso nada(era habitual).
Te lo dije vos, las cosas hay que afrontarlas, puso de inmediato una arma sobre la mesa, hay que seguir, quedarnos aunque sea por curiosidad, para ver qué onda… acerrojo su Česká zbrojovka , hablo un poco de bukowski y de Asturias, de cómo darle un buen trancazo en el hocico a la vida y de aprender a llorar por absorción, tene es tu oportunidad. Los presentes no se inmutaban al verla jugar con los cartuchos que había sacado del cargador, los puso en sobre el salero, tomo uno usando como pinza sus dedos pulgar e índice y lo dejo caer en mi vaso.

Mirá vos, la vida se sale a buscar, se pierden muchas, no se encuentra, te topas con esta. Hacia círculos con el dedo entre la sal y las balas, levantamos la vista todos continuaban riendo, me señalo con la mirada mi reflejo en uno de los espejos de restaurante de comida china, ya te dije. Sorbió la espuma de su vaso de cerveza recién servida, apunte a mi reflejo con el arma que hacia ratos posaba en mi mano, lleve mi dedo índice hasta el disparador, tembloso no pude destruirme aun le tengo miedo a la vida…

domingo, 24 de octubre de 2010

fantasmas descalzos I

Su bolsa contiene hormigas, las manos elásticas hurgan la tierra, sabe que no va comer, ella, sabe escurrir entre sus manos el hambre y quisiera tomar su vida, cambiarla, por muñecas y un vestido. Sentada sobre la tierra habla con sus hormigas, la niña de las latas le muestra su nueva cicatriz, juntas con sus ojos de mendigo imaginan… la comida…que escasa, irita el corazón; la niña de las latas saca su nueva muñeca, que parece sacada de su costal de reciclaje y se ponen a jugar de mama y papa.

domingo, 12 de septiembre de 2010

8 años luz de distancia

Eso fue casi una transfiguración espiritual, ella veía su número telefónico, el no movía el dedo pulgar que presionaría ese botón, después de un par de horas y a esos kilómetros/años de distancia nadie escucho su voz, al día siguiente se repitió el ejercicio, solo cambiaron papeles; él miraba el número telefónico ella con su dedo en la tecla, justo cuando decidió olvidar, él marcaba y los años se fueron a la mierda, ellos, solos, supieron escudriñarse los adentros.
Planificaron no hacer planes, irse un día a vender artesanías a un país de Centroamérica dejar todo a suerte; aprendieron malvares ya en camino, fundieron sus oficios para vender telas repletas de acrílico y versos baratos, se cansaron de oírse a sí mismos y a sus pasados, encendieron una fogata en su apartamento, abrieron las ventanas para ver la atareada ciudad, se dividieron para absorberse.

A la mañana siguiente, después de apuñalar los años partieron de nuevo, partieron con los ojos brillantes y las manos temblorosas porque querían volar de nuevo…